Perspectiva
Sergio Pérez Portilla
La vista es hermosa: la calle empedrada que serpenteando permanece estática y las farolas encendidas por la media luz, por la tenue luz; los autos que pasan veloces frente a la puerta del número 5, donde un par de mozalbetes ríen de uno más que ha caído en una broma; adentro del número 5 voces, lejanas, ajenas al bullicio, transportadas y llenas de entusiasmo. Mi puerta de madera, entreabierta, me permite esta vista. Yo, sentado en el quicio, loco y cuerdo observo, sonrío, y luego sonrío más y observo más, luego observo menos y el cigarro se consume en mi mano. Oscurece tan sutilmente que no lo noto, pero no importa. La vista desde mi puerta, recargado en mi costado derecho, sigue siendo hermosa.
Sergio Pérez Portilla
La vista es hermosa: la calle empedrada que serpenteando permanece estática y las farolas encendidas por la media luz, por la tenue luz; los autos que pasan veloces frente a la puerta del número 5, donde un par de mozalbetes ríen de uno más que ha caído en una broma; adentro del número 5 voces, lejanas, ajenas al bullicio, transportadas y llenas de entusiasmo. Mi puerta de madera, entreabierta, me permite esta vista. Yo, sentado en el quicio, loco y cuerdo observo, sonrío, y luego sonrío más y observo más, luego observo menos y el cigarro se consume en mi mano. Oscurece tan sutilmente que no lo noto, pero no importa. La vista desde mi puerta, recargado en mi costado derecho, sigue siendo hermosa.
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