Hoy no lo sé
Sergio Pérez Portilla
Ha habido muchas semanas sin martes, muchas noches sin luna, muchos días sin el agua del cielo. Han existido cuentos e historias, ellos y nosotros, nuncas y siempres. Han resonado por miles de años los alegres perfumes, y se ha visto pasar el viento. Todo ha sido muy extraño, de verdad. Oigo tanto silencio que preferiría alejarme de este aquí, de este ahora, y sin embargo, al llegar a ninguna parte, sigo siendo un hoy en este lugar. Han nacido cientos de recuerdos, de olvidos, de fantasías y de ayeres, pero nunca ha nacido un mañana. Cuando está a punto de hacerlo, un hoy le quita su lugar. El libro cae, lentamente, y se estrella en el suelo. La joven lo recoge. El llanto cesa, la cuna quieta, la madre admira, se admira…
No, hoy no lo sé, hoy simplemente no lo sé.
Sergio Pérez Portilla
Ha habido muchas semanas sin martes, muchas noches sin luna, muchos días sin el agua del cielo. Han existido cuentos e historias, ellos y nosotros, nuncas y siempres. Han resonado por miles de años los alegres perfumes, y se ha visto pasar el viento. Todo ha sido muy extraño, de verdad. Oigo tanto silencio que preferiría alejarme de este aquí, de este ahora, y sin embargo, al llegar a ninguna parte, sigo siendo un hoy en este lugar. Han nacido cientos de recuerdos, de olvidos, de fantasías y de ayeres, pero nunca ha nacido un mañana. Cuando está a punto de hacerlo, un hoy le quita su lugar. El libro cae, lentamente, y se estrella en el suelo. La joven lo recoge. El llanto cesa, la cuna quieta, la madre admira, se admira…
No, hoy no lo sé, hoy simplemente no lo sé.
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